他顾不上多想，因为他饿，太饿了，饿得发疯。
他到处找吃的。
终于，他看到一条河，河里有水。
他扑过去，趴在地上想喝水，手刚碰到水，水就变成了脓血，恶臭扑鼻。
他吐了，吐完之后，他更饿了。
他看到一棵树，树上挂着果子。
他伸手去摘，果子变成火焰，烧得他满手是泡。
他抱着手惨叫，然后又饿了。
他又开始找。
找到一块石头，以为是面包，咬下去崩掉了牙。
找到一截枯木，以为是肉干，啃了半天全是渣。
他越找越饿，越饿越找。
永无止境。
永无止境。
他不知道找了多久。
可能是一百年，可能是一千年。
他饿得快要发疯，但就是死不了。
有一天，他在荒漠里看到一个熟悉的身影。
那是一个女人，是他的母亲。
那个抱着他、给他喂奶、哄他睡觉的农家妇女。
他愣住了。
母亲也变成了饿鬼，她比他还瘦，肚子更大，脖子更细。
她趴在地上，拼命往嘴里塞沙子。
“母亲！”他想喊。
但他发出的只是饿鬼的嘶吼声。
母亲抬起头，看了他一眼。
那眼神空洞，茫然，没有任何感情。
她已经不记得他了。
然后她低下头，继续往嘴里塞沙子。
苏尔特尔站在那里，看着那个曾经给他温暖的女人，现在像一只野兽一样在地上爬。
他想哭，但饿鬼没有眼泪，他只能看着，一直看着。
看着母亲一点一点爬远，消失在灰蒙蒙的雾气里。
然后他又开始找吃的。
又开始饿。
又开始痛苦。
不知道过了多久，他突然感觉到体内的永恒神火，又弱了一点点，然后他失去了意识。
第四道——地狱道。
苏尔特尔睁开眼，他发现自己站在一片黑暗中，脚下传来哀嚎声。
他低头看，脚下是刀山。
无数人趴在刀山上，被刀刃刺穿身体，惨叫连连。
他也在其中，刀从脚底刺入，从头顶穿出。
疼。
太疼了。
他叫不出声。
他想反抗，想挣扎，想用永恒神火烧掉这一切。
但他发现体内的神火已经弱到几乎感应不到了。
“不……不要……”他在心里喊。
刀山变成火海。
他被扔进火里，烧得皮开肉绽，烧得骨头都化成灰。
他曾经是火焰巨人，掌控世间一切火焰。
但现在，这些火焰烧在他身上，一样疼，一样疼。
火海变成油锅。
他被扔进油锅，炸得外焦里嫩，炸得灵魂都在颤抖。
油锅变成寒冰。
他被冻成冰块，冷到骨髓都结冰，冷到灵魂都要冻裂。
然后又是刀山，又是火海，又是油锅，又是寒冰。
一遍一遍，一遍一遍，他不知道过了多久。
可能是几万年，可能是几十万年。
他只知道疼，一直疼，永无止境地疼。
有一天，在刀山和火海的间隙，他突然想起一件事。
他想起了阿斯加德。
想起了那些死在诸神黄昏里的神。
他们死的时候，是不是也这么疼？
他想起那个被他亲手烧死的华纳神族的神王，那个临死前还在诅咒他的老头。
他当时站在火海外面，看着老头在火焰里挣扎，哈哈大笑。
老头当时是什么感觉？是不是也像他现在这样？疼得想死，但死不了？
他突然有点懂了。
然后他又被扔进油锅，又开始了新一轮的痛苦。
在痛苦中，他感应到体内的永恒神火，又弱了一点点，然后他失去了意识。
第五道——阿修罗道。
苏尔特尔睁开眼，他发现自己站在一片战场上。
周围全是尸体，血流成河，他手里握着一把刀，刀上还在滴血。
他低头看自己，
他变成了阿修罗，浑身肌肉，面目狰狞。
他感应体内的永恒神火，还在。
但已经弱得像风中残烛，随时都会熄灭。
“这是第几道了？”他茫然地想，“我还能撑多久？”
一个声音在他脑海里响起：“打！打！打！”
他冲上去，杀了一个，又杀了一个，再杀一个。
他赢了。
他站在尸山上，仰天长啸。
然后下一个对手来了，他又冲上去，又赢了。
又一个对手，又赢了，永无止境，永无止境。
他不知道打了多久，可能是一百年，可能是一千年。
他开始厌倦了，但停不下来。
身体里那个声音一直在喊：“打！打！打！”
他只能继续打，打到后来，他已经不知道自己在打什么。
赢了也不高兴，输了也不难过。只是机械地挥刀，机械地杀戮。
有一天，他在战场上看到一个熟悉的身影。
那是一个老头。
满脸皱纹，满头白发，穿着破烂的衣服。
是他的父亲。
那个带他下地干活、给他递干粮、摸着他头说“累了就歇会儿”的父亲。
父亲也变成了阿修罗。
他手里握着一把刀，正在和另一个人厮杀，他的动作很慢，很笨拙，身上全是伤口。
“父亲！”苏尔特尔喊。
父亲转过头，看了他一眼。
那眼神空洞，茫然，没有任何感情。
然后父亲被另一个人砍倒了。
苏尔特尔冲过去，一刀砍死那个人，他蹲下来，抱住父亲。
父亲躺在他怀里，嘴里往外流血。
“父……父亲……”他声音发颤。
父亲看着他，眼神里突然有了一丝光，那一丝光很微弱，但确实是光。
“孩……孩子……你……你怎么也……在这里？”
苏尔特尔愣住了。
父亲认出他了。
在这个地狱一样的地方，在这个所有人都失去记忆的战场上，父亲认出他了。
“父亲！”他喊。
父亲伸出手，摸了摸他的脸。
那只手粗糙，布满老茧，和当年一模一样。
“好……好好活着……”父亲说。
然后手垂下去了。
苏尔特尔跪在那里，抱着父亲的尸体。
他想哭，但阿修罗没有眼泪，他只能抱着，一直抱着。
直到父亲的尸体化作飞灰，散在他怀里。
他又开始厮杀，又开始杀戮，又开始机械地挥刀，但他心里一直记得那只粗糙的手，那只摸着他脸的手。
